SELECCIÓN de Jodete Merkel 28 de diciembre de 2016
La huella de la milana
"Entre octubre y diciembre de 1983 se rueda en Alburquerque una de las películas más taquilleras del cine español, Los Santos Inocentes
Un relato mítico que ha terminado convirtiéndose no sólo en la representación de la España rural de los años 60, sino en el símbolo más certero de la historia de Extremadura
Esta es una película que trata de opresores y de oprimidos. Aquí no se habla de proletariado ni de revolución pero la obra es uno de los alegatos más contundentes que se han hecho para denunciar la tiranía de clase"
En apenas unos años las condiciones de vida han empeorado hasta el punto de que sabemos que ya vivimos y viviremos peor que nuestros padres y madres. Nos tratan como mercancías en un mercado laboral cada vez más desregulado, con nuestras vidas cada vez más a la intemperie. Avanza la precariedad, se asientan las privatizaciones y los recortes de servicios públicos, se machacan impunemente derechos básicos.
Hemos pasado de escandalizarnos por ser mileuristas a alegrarnos de lograr un trabajo de 700€ en jornadas laborales de hasta 40 horas. La alternativa es el paro: seguimos en tasas escandalosas del 20%, casi la mitad de larga duración (más de dos años). Los sueldos que se han expandido en esta crisis impiden una vida digna, pagar una vivienda y otros gastos básicos de subsistencia, por no hablar del ocio y la cultura.
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IU- Las Rozas 15/01/2017
Texto completo en:
http://www.izquierda-unida.es/node/16381
La controversia favorable: una crítica al errejonismo.
Partiendo de los míticos seleccionadores argentinos Menotti y Bilardo, el autor analiza la estrategia del secretario político de Podemos: “No está sabiendo leer la necesidad de una convergencia más allá de lo electoral y está dando un balón de oxígeno al sistema político del 78 con sus repliegues institucionales”.
18 enero 2017 07:00
Daniel Bernabé
Menotti y Bilardo fueron algo más que dos entrenadores, que los seleccionadores que llevaron a Argentina a ganar sus únicas Copas del Mundo en 1978 y 1986. Durante décadas mantuvieron un antagonismo convertido en escuela, en filosofía de vida más allá del fútbol. Menotti, flaco, fumador, de simpatías izquierdistas, apostaba por un juego al ataque en el que debía participar todo el equipo, donde el balón había que tenerlo y mimarlo durante todo el encuentro. Por contra para Bilardo, el narigón, el doctor, la victoria era consecuencia de buscar la puerta del rival sin importar otras consideraciones, ni siquiera morales, según explican las estrafalarias leyendas asociadas a su persona. Lo interesante de esta historia es que el debate, al menos en los medios españoles, se planteó de una forma parcial cuando no falsa, una que venía a decir que mientras que los equipos de Bilardo jugaban feo pero ganaban, a los de Menotti les daba igual el resultado mientras que jugaran bien.
Recordando esta rivalidad me ha sido difícil no pensar en la campaña previa a Vistalegre 2, no tanto porque los candidatos pudieran representar el choque filosófico de los entrenadores, sino sobre todo porque la forma en que la facción errejonista ha planteado la contienda recuerda a esa falsa elección, que tanto daño hizo al fútbol, entre ganar y jugar bien. De las múltiples habilidades del secretario político de Podemos brilla por encima de todas la capacidad de construir escenarios de controversia favorables, o dicho de otra forma, no es tan importante la explicación de las ideas propuestas como la unión artificial de esas ideas a unas categorías positivas que además marcan negativamente al rival. Cuando Errejón dice que él quiere a un Podemos ganador, no sólo se apropia de algo que se supone obvio, sino que señala a sus adversarios con el estigma de la derrota.
Eres Rodrigo Rato. Sí, tú. Querrías no serlo, en este momento más que nunca. Pero eres Rodrigo Rato. Si te giras, ahí está tu reflejo en la puerta acristalada del restaurante. No es que necesites comprobar tu propia identidad, sólo quieres ver tú también lo que ven quienes ahora pasan por esta calle. Ahí estás, inconfundible, con cara de apertura de telediario, un rostro demasiado conocido y con ese aura magnética propia de todo famoso, que atrae las miradas incluso cuando no lo reconocen. No es tu caso: claro que te reconocen. Has olvidado las gafas de sol en la mesa, y no es buena idea volver a entrar. Mejor que en la puerta del restaurante, puedes verte reflejado en los ojos de quienes al pasar ralentizan la marcha, te miran sin disimulo, giran la cabeza, comentan con sus acompañantes, señalan, te señalan. “¡Es Rodrigo Rato!”
¿Dónde está el coche? Y sobre todo, ¿dónde está tu escolta? Lo del chófer lo disculpas, es una calle con un solo carril y no hay aparcamiento a la vista, estará en una calle próxima, o en un parking, escuchando el fútbol o haciendo esos estúpidos sudokus. Pero el escolta, qué hace que no está en la puerta, o en la acera de enfrente, o como muy lejos en un bar próximo del que ya debería haber salido al verte ahí, detenido en la puerta del restaurante, con la gabardina en el brazo y esa expresión de urgencia. No es la primera vez que se despista, que da por hecho que una comida durará lo suficiente como para acercarse a un centro comercial próximo, a comprar cualquier mierda, y te obliga a llamarlo como ahora. Llamarlo. El teléfono. ¿Dónde…? ¿Quedó ahí dentro, sobre la mesa? Te giras para buscar tu mesa, la que acabas de dejar a la carrera y sin haber probado ni el primer plato, pero el cristal te devuelve tu mirada nerviosa.
Volver adentro no es buena idea, ni siquiera estás seguro de que el teléfono esté ahí, que siga ahí, que no lo haya cogido al descuido algún camarero o uno de esos hijos de puta que te jodieron la comida antes de empezar. En cuanto aparezca el escolta llamarás a la compañía para que bloqueen el terminal, pero para eso primero debe regresar tu protector, y no lo distingues entre los muchos que circulan por esta calle comercial y te miran con incredulidad, incluso sacan el teléfono para fotografiarte. Tienes que moverte cuanto antes, pasmarote. Como no ves el interior del restaurante, imaginas a los clientes también fotografiándote desde sus mesas, tuiteando la imagen del gran hombre desvalido en la pecera, los camareros y hasta el maître uniéndose a la chanza.
Empezaron apenas entraste, confirmando la inquietud que sentiste cuando el coche te dejo hace unos minutos a la puerta y viste la fachada, la calle, el barrio. Un restaurante que no conoces, muy recomendado pero territorio inexplorado para ti, mal lugar para una cita, sobre todo cuando el maître te dijo que no disponían de reservado, que la mesa a tu nombre era esa, en un lateral de un comedor lleno. Te tranquilizó ver tanta corbata, gente de negocios, no tan proclive a la fácil demagogia y al linchamiento como aquellos cretinos que hace unas semanas te persiguieron por el aeropuerto al bajar de un avión. Unos graciosos, que se cobraron como trofeo varios vídeos pronto viralizados, en los que aparecía el gran hombre acelerando el paso como un cervatillo. Aquí no, en principio no te pareció un territorio hostil, pese al silencio que atronó a tu llegada: todas las cabezas se giraron hacia ti, con asombro, sonrisas de reconocimiento, codazos. Te sentaste a la mesa y, mientras esperabas a tu compañero de almuerzo, te refugiaste en el teclado del teléfono para no cruzar la mirada con quienes murmuraban el único tema de conversación posible. No sabes quién fue el primero, qué más da. De pronto un tipo levantó la voz y soltó, con entonación graciosa: “Alguien ha arruinado un banco… Y no me gusta señalar”. Todos se unieron en carcajada, y para confirmar que conocían el viejo chiste de Gila, en seguida hubo réplicas desde otras mesas: “Alguien ha defraudado a Hacienda… Y no me gusta señalar.” “Alguien viaja mucho a Suiza… Y no me gusta señalar”. Así siguieron otras ocurrencias, apenas audibles bajo las carcajadas, mientras tú fingías absurdamente estar pendiente del teléfono. “Camarero, ¿aquí se puede pagar con tarjeta Black?”, preguntó un chistoso, y ya no tenía sentido aguantar más, era el momento de retirarse, no sin antes dar un sorbo de dignidad al vaso de agua, para después levantarte despacio y caminar hacia la salida sin apariencia de fuga, con paso calmo entre los abucheos. Y ahí sigues, en la puerta.
Descartado buscar refugio en el restaurante, das unos pasos cortos hacia la derecha. No piensas alejarte, el conductor y el escolta te buscarán en el restaurante, es sólo moverte, dejar de ser el pez en la pecera para burla de los comensales e intentar que en movimiento tu rostro sea menos reconocible para quienes no sólo te señalan y comentan, sino que han empezado a seguirte. Mientas caminas despacio por la acera, de reojo un escaparate te descubre que ya hay una decena en espontáneo tropel tras tus pasos, con los teléfonos preparados para cuando te gires.
Ya no eres tú quien toma las decisiones, son tus piernas las que reciben la atávica descarga de adrenalina desde el sistema nervioso, la orden para preparar la huida, por ahora contenida en una aceleración del paso, espaciar la zancada, lo que sólo sirve para convencer a los indecisos, los que aun dudaban de si tú eres realmente quien pareces o es sólo un desdichado parecido físico, pero sí, es él, Rodrigo Rato, qué hace aquí, a dónde va, espera granuja, que no te hacemos nada, cuidado con las carteras que hay un ladrón cerca. Risas. Giras la primera esquina y esos dos segundos en que dejan de verte te anima a correr, pero correr hacia dónde, sólo empeoraría la situación, alimentaría más sus ganas de seguirte, no corres pero aprietas un poco más el paso, la nueva calle tiene más tráfico y buscas una luz verde de taxi. La calle tiene también más peatones, que al cruzarse contigo, ahora además alertados por el revuelo a tu espalda, se detienen pasmados, buscan deprisa la cámara del teléfono, algunos se unen a la comitiva mientras tú prosigues tu caminata ya al límite de la carrera. Sigue sin aparecer el taxi que te salve.
No tiene sentido prolongar la persecución, ni alejarte aún más del punto de recogida, así que al girar otra esquina te cuelas en el primer local. En un primer vistazo reconoces una de esas tiendas de conveniencia que llaman “chinos”. Al menos confías en que la nacionalidad del propietario lo tenga al margen de la actualidad española. Que no te conozca. Avanzas hacia el fondo, das los buenos días al chino, que no ha levantado la vista del televisor, y te detienes en un estante como quien busca algo que necesita. Son productos de limpieza, detergentes baratos, imaginas la foto resultante si alguno de los perseguidores entrase móvil en mano: el gran hombre, rodeado de chismes de plástico y juguetes made in China, mira con atención un friegasuelos de menos de un euro la botella.
Te tranquilizas al ver que nadie más entra en la tienda. Hay revuelo a la puerta, oyes voces, cuánto aguantarán, se darán por vencidos o pedirán refuerzos, avisarán a las televisiones, lo que daría un productor de informativos por estas imágenes: el exministro, el padre del milagro español, el jefazo del Fondo Monetario Internacional, el ex banquero, el juguete roto, el chivo expiatorio que todos necesitan, el enemigo público, el gran villano, mírenlo ahí, acorralado en un chino, como un animalito asustado.
“¿Puede dejarme usar su teléfono?”, preguntas al dueño, que se ha girado hacia ti con una bolsa de plástico en la mano, el gesto mecánico con que pensaba recibir la litrona o la bolsa de patatas. “Teléfono, por favor”, vocalizas con claridad, ayudando la comunicación con un gesto universal de mano haciendo auricular en la oreja. El chino te señala unas tarjetas de prepago colgadas de la pared, en el momento en que entra una mujer en la tienda. Es joven, no tiene aspecto de linchadora sino de madre que ha bajado a buscar el ingrediente que le falta para la comida. Sin embargo, tras un vistazo a la nevera, saca en gesto rápido el teléfono y apunta hacia ti, mientras desde la calle llegan gritos de aprobación. “¿Hay alguna puerta trasera?”, urges al chino, y qué tonterías se te ocurren, una puerta trasera peliculera que dé a un callejón con cubos de basura, desde el que trepar por una escalera de incendios y huir por los tejados. Claro que no, ni siquiera hace falta que te conteste el de la tienda, la chica ya ha salido y habrá compartido tu pregunta con los demás, esas risas lo confirman. ¿Y ahora qué? ¿Cómo sales de aquí? ¿Echas a correr hacia la calle y no paras hasta encontrar a tu chófer, a tu escolta, a un taxi, hasta alcanzar tu portal o caer antes infartado en la acera? ¿Te quedas aquí hasta que se aburran y se vayan? ¿Hasta que te saquen a rastras? ¿Llamas a la policía? ¿Y qué les dices, si nadie te ha puesto un dedo encima, nadie te ha empujado a entrar, nadie te ha amenazado? ¿Les dices que tienes miedo?
Texto completo en el libro de relatos de Isaac Rosa "Welcome" editado por LaMarea.com
Un sacrificio excepcional. Este jueves hemos asistido por primera vez en España a dos actos de ostentación del carácter y la hidalguía española. Por un lado la solemne coronación del hijo de Juan Carlos, Felipe Sexto, que gracias a su ascendencia biológica y a la insobornable decisión de las autoridades competentes, que han cumplido con su obligación, haciendo oídos sordos a los cantos de sirena de los guerra/civilistas partidarios de la tricolor y de la fracasada por trasnochada república, que pedían una consulta popular en la que se les preguntara por su parecer sobre este episodio de grave trascendencia para España y su monarquía y por tanto incompresible para las masas populares, que en su inocente ignorancia, hubieran sido fácilmente manipuladas por los agentes del chequismo republicano.
En un acto de honda raigambre popular que ha tenido lugar en el edificio de la Cortes Españolas se ha llevado a cabo la coronación del macho Borbón de mayor edad, heredero gracias a la eficiente adaptación de la Ley Sálica, vigente en nuestro reino desde 1713, que goza de una salud de hierro en nuestra monarquía. Luego en brillante cabalgata aclamado por sus fieles súbditos, el recién coronado Felipe Sexto se dirigió ha su residencia Real en Madrid, El Palacio Real de Oriente en la plaza del mismo nombre, donde tuvo a bien recibir a sus nuevos súbditos para que le rindieran pleitesía y sumisión a través del tradicional besamanos.
Durante dos horas los súbditos especialmente seleccionados, han rendido su integridad ante el Borbón, entre ellos hemos podido ver deportistas de altura y hondo patriotismo impositivo como Pau Gasol, cantantes de rancio éxito como David Bisbal o de honda conciencia patriótica, aunque vivan y paguen impuestos fuera de su queridísimo país, como Alejandro Sanz, representantes de el acervo patrio como la cantaora Estrella Morente y su marido, el matador de toros Javier Conde, prestigiosos periodistas como Marilo Montero, miembros de la aristocracia de mas rancio abolengo y otros sin ranciar aun, banqueros y empresarios agradecidos con el reinado de su "papa" y multitud de políticos incluso independentistas como Artur Más o el alcalde por CiU de Barcelona.
En fin una amplia representación de mas de 2.000 súbditos escogidos por su buena clase y posición social, que desfilaron inclinándose y dando cabezazos como muestra de sumisión, hasta que apareció el cardenal arzobispo de Madrid, Antonio María Rouco Varela que como representante de Dios en el acto recibió la única y cristalina muestra de sometimiento de los nuevos Reyes de España, que doblaron el espinazo en su honor.
Pero dejémonos de circunloquios y vallamos a lo trascendente, la demostración heroica que ha llevado a cabo La Roja como ofrenda a la Real Pareja. Sabedora de su colosal potencia como embobadora de masas, el pasado viernes 13 de junio se juramento en los vestuarios para no robar con sus éxitos deportivos ni una pequeña parte de la atención mediático/social que sin duda se merecía el evento monárquico, y tras un tenso debate de alto nivel intelectual, decidieron sacrificarse y perder los dos primeros encuentros futbolísticos de su grupo y no entorpecer así los fastos Reales.
Un informador anónimo nacido en Arenys de Mar, Barcelona, el 4 de mayo, y conocido internacionalmente por su larga lengua y cortas entendederas, nos a filtrado que la única oposición a la épica medida acordada fue la del novato ese que se ha hecho español para joderle el puesto en la selección a un nacido en la patria.
Todo esto aun no se ha dado a conocer oficialmente y solo este blogero ha tenido acceso al acta de la asamblea del vestuario Español, firmada por todos menos el brasileño ese. Sera a su regreso a España tras el partido con Australia, cuando el seleccionador nacional y la platilla de La Roja al completo, menos ese que todos sabemos, harán publico su quijotada futbolística en favor de la brillantez del comienzo del nuevo reinado de Felipe Sexto.
Otras fuentes de menos solvencia y mayor ruindad han insinuado que la verdadera razón de este acuerdo de humillante derrota, ha sido la pretensión de la ciudadanía de que cedieran las primas para cubrir necesidades sociales, “hasta hay podíamos llegar, antes nos volvemos a casa sin ganar nada que se queden con mi pasta esos muertos de hambre” dicen que dijo al parecer uno de los capitanes.
Mentira cochina, si lo sabré yo.
elPeriodico
CARLOS F. MARCOTE MADRID
Viernes, 6 de junio del 2014
Los representantes federativos llegaron a plantear a los capitanes, Iker Casillas y Xavi Hernández, una congelación respecto a lo pactado hace cuatro años, pero al final el acuerdo al que se llegó hace algo más de un mes, 720.000 por cabeza, recogió un aumento nada menos que del 20%.
Tras
ver los empalagosos panegíricos lanzados por absolutamente toda la
trasnochada prensa de papel, donde no hubo espacio para la más minima
critica a su reinado aunque fuera razonable y razonada, para una pizca
de análisis desapasionado de las luces y las oscuridades de un rey
Borbón impuesto por el franquismo y superficialmente comprometido
después con la democracia, solo un despliegue de sumisión rallando con
el humillante vasallaje medieval, de un ejercito de lameculos surgidos
de las profundidades del olvidado servilismo absolutista, me sentí
consternado.
Mi confusa estupefacción me hizo plantearme si no seria que lo que
verdaderamente estaba presenciando era la escenificación de la habitual
rutina necrológica hispana, donde se alaba, glorifica y vitorea a las
fallecidas figuras de cierta relevancia social y mediática hasta lo
disparatado, poniendo el acento en las supuestas cualidades del finado,
olvidando al mismo tiempo sus defectos y comportamientos inmorales,
infames o equivocados, vamos que llegué a pensar que el Borbón había
muerto. Imagine que probablemente a causa de una sus torpezas
habituales, o quizá en las garras de un oso pardo vengador de sus
congéneres sacrificados por ese rey en ese cruel juego de la mal llamada
“caza deportiva” o tal vez a causa de una de sus desbocadas libaciones
de espirituosos.
Al final descubrí que el Borbón no había fallecido, ni por causas
naturales ni sobrevenidas, ni pacíficamente en su cama, ni violentamente
a manos de un depredador vengativo, que va, solo había decidido
jubilarse con una buenísima pensión digna de un banquero corrupto y
malversador, que seguiríamos pagando todos los ciudadanos de a pie,
parados o activos. Él dispone cuando y como deja su lucrativo y sosegado
puesto de trabajo y lo que es más anacrónico en estos tiempos, decide a
quien le cede su poltrona, mientras la casta política vitorea entre
babas su decisión. Expresidentes y presidentes del gobierno, exministros
y ministros, diputados y senadores, alcaldes y concejales, y toda una
caterva de lameculos diplomados, hacen publicas sus adulaciones
pueriles, mientras se prepara la sucesión vía braguetazo por parte del
primogénito barón Felipe.
Nosotros los ciudadanos, los votantes, los contribuyentes, los
trabajadores, los técnicos y científicos, las mujeres y hombres de este
país, asistimos inquietos a esta nueva exhibición de manipulación
antidemocrática, que nos quiere impedir dar nuestra opinión sobre quien y
como se deberá ejercer la jefatura del estado de nuestro territorio, si
ha de ser un rey o un presidente, si queremos seguir siendo súbditos de
un monarca o ciudadanos de una republica. Debemos exigir nuestro
derecho a decidir quien representara al estado durante los próximos
años, cuales serán sus funciones y atribuciones, quien lo sustituirá
cuando se estime oportuno, y cuales serán sus obligaciones. Yo exijo mi
derecho como ciudadano a expresar públicamente cual es mi postura y
preferencia ante este trascendente asunto, a través de una consulta a
todos los ciudadanos en referéndum vinculante.
Vamos a hablar de zombies, no de los que se alimentan de carne humana para subsistir como famélicos espantajos de lo que fueron un día en vida, de los otros zombies, los que si existen, que están seguramente a tu lado, de verdad aquí y ahora y desde hace años. Esos zombies que un año tras otro sin importarles nada de lo que ocurra a su alrededor y faltos del menor interés por conocer o debatir lo que se les propone, apoyan, sostienen o encumbran a esas tramas de manipulación social y poder omnímodo en que se han convertido los políticos del fraude bipartito.
Una aclaración pertinente y necesaria es delimitar quienes y de que manera forman parte del fraude bipartito. Siendo la base fundamental el PP y el PSOE, no son estos los únicos detentores del fraude, con ellos colaboran habitualmente otros grupos y grupúsculos regionales y locales que los sostienen con sus votos cuando los dos grandes fraudes lo requieren, Convergencia i Unió (CiU), Partido Nacionalista Vasco (PNV), Coalición Canaria (CC), Partido Aragonés (PAR), Unión del Pueblo Navarro (UPN), Partido de los Socialistas Catalanes (PSC) y alguna comparsa más.
Hablo de 8.521.377 millones de votantes zombies, eso si algunos menos de los 19.210.085 millones de votos zombies cosechados en las Generales de 2011.Cuerpos disgregados del colectivo social en el que habitan, ignorantes voluntarios de los desmanes que se llevan a cabo en nombre de sus votos. Zombies por propio consentimiento que ignoran voluntariamente que los son, al servicio del fraude político, de la corrupción galopante, de la prepotencia sin limites.
Pero ¿quienes sufren esta zombización? Una pequeña cantidad lo son por su propio interés y voluntad, para defender sus prerrogativas y comportamientos altamente egoístas de la supuesta intención de “rapiña” de los otros. Si bien el grueso de la mesnada zombie lo forman víctimas de la alienación social, mártires de la manipulación mediática, mutilados mentales por falta de uso, dañados por el miedo a los otros, damnificados por la exclusión social, y esa masa de buscadores compulsivos de la felicidad que creen que les dara el éxito económico, que al carecer de medios para alcanzarlo han de conformarse con espiar y disfrutar los éxitos de los otros a través del seguimiento patológico de los espectáculos mediáticos del “corazón” o de los acontecimientos deportivos de masas. Dispuestos a “morir y matar” por su estrella de la canción, de los cotilleos, del futbol, etc. son la carne de la que se alimenta el “ente” zombizador, que solo a de “instalar” dentro de sus prioridades sociomentales la de estar a muerte con los “suyos” esos políticos que prometen el edén soñado un año tras otro sin cumplirlo nunca, pero que son “hombres de bien” y “como dios manda”, con la cartera bien repleta, hipotecados morales que no inmobiliarios como nosotros, triunfadores de barro que nos oprimen a todos con su beneplacito.
La mendacidad sin limites de la política hueca practicada por el fraude bipartito esta consiguiendo que en su camino a ninguna parte, aumente día a día cuantitativamente el numero de los vueltos a la vida dentro de sus filas, que se dan de bruces con una realidad ponzoñosa para la que exigen remedios que no les ofrecen los lideres políticos a los que se entregaron en cuerpo y alma toda una vida. Ya no es suficiente con la programación reiterada y abrumadora de eventos deportivos y sus celebraciones, con maratonianos programas de cotilleos, con tertulias “periodísticas” pobladas de manipuladores profesionales a su entero servicio, de desinformativos que ensalzan y/u ocultan siempre en función de su interés.
Bienhallados todos los exzombies que nos hemos percatado de su artera manipulación y decidimos por fin mirar al frente y luchar por cambiar su futuro por el nuestro. Felicidades compañeros, los resultados electorales han demostrado que estamos vivos, que estamos artos de sus mentiras, que sabemos lo que tenemos que hacer para liberarnos de su ponzoña. El camino es largo pero ya hemos dado los primeros pasos con firmeza y convicción, a por ellos que son torpes y estupidos.
PD:Un adiós a Juan Carlos I, El Torpe.
Ayer el bobón decidió que ya había "currao" mucho y muy duro viajando, cazando, bebiendo y “frungiendo”. Y se autojubilo con una buena pensión. Él ha elegido el día y la hora, faltaría más que para eso es el rey y nosotros a seguir manteniéndole, que si antes nos servia y valía para poco a los españoles, ahora ya no servirá ni nos valdrá para nada. Y no es que yo defienda como e visto por hay que seria conveniente sacrificarlo para que deje de sufrir y de ser una carga económica para este depauperado país, de ninguna manera, pero seria conveniente que se le rebajaran las expectativas económicas y se redujeran los gastos que conlleva su baldío estado de mantenido, hasta los limites habituales de los que hasta ayer fuimos sus súbditos sin quererlo.
Su hijo Felipe heredero por braguetazo, si es listo y quiere seguir los pasos de papa, debería de condicionar su aceptación del trono a una consulta en referéndum vinculante, y si lo gana pues a ser el Jefe del Estado pero con el visto bueno de la ciudadanía, de lo contrario sus días de feliz reinado serán muy, muy cortos, para ventura, prosperidad y bienestar de todos. El sistema que él representa es un anacronismo histórico y una estafa. Ha de ser un sistema democrático y republicano, conocido desde la Grecia clásica y puesto al día por la Revolución Francesa, el que rija una España moderna, justa y democrática de los ciudadanos y por los ciudadanos.
